El trapecio

Neurótica

2011-12-26T05:55:00.001-08:00

Muerta la encontraron en la habitación de sus pensamientos...

Paisaje

2011-11-10T06:41:00.000-08:00

Llegué a la casa de Ángeles, la puerta estaba abierta, no porque así lo quisieren sino porque el postigo estaba malo, había que arreglarlo en algún momento, sin embargo, por ahora bastaría trabar la puerta con un improvisado cerrojo de astillas de leña. Entré a la casa esperando encontrar a los niños, no había ningún ruido, sólo el silente murmullo de la televisión en el tercer piso, probablemente los niños no estaban, consecuentemente, Ángeles tampoco. Medite un rato antes de subir al tercer piso, ya no era tan joven ni lo suficientemente viejo, para encontrarme con la Madre, no tan joven como para asombrarme, no tan viejo para que fuese un diálogo de sordos. Las palabras en ese momento tendrían sentido, un triste sentido, ya no me llamarían a la beligerancia de los 15, sabía que ahora, su rostro no sería inescrutable, si al menos fuese algo más viejo, no más sabio, más viejo para no escuchar.
Antes de subir, recorrí el segundo piso haciéndome la falsa esperanza de encontrar a los niños , como era de esperar no había nadie. Encontré un dibujo entre un libro de Volodia Teitelboim, se lo atribuí a algunos de los chicos. Me llamo la atención profundamente aquel paisaje, había una casa pequeña con las ventanas trizadas, un árbol donde se enredaba una serpiente negra y el sol se ponía en las montañas, era un sol lánguido y pálido que cubría gran parte del dibujo, parecía estar en todas partes.
Recordé que a la Madre no le gustaba Volodia Teitelboim, recordé muchas cosas, cuando Ángeles y yo éramos jóvenes, antes de los niños, antes de que la Madre se postrara en la cumbre de la casa, recordé sus interminables relatos, cuando cambiaban con el Padre de las niñas, acidos lisérgicos por discos de los “stogges” y de “ Jimmy heHdrix” , cuando yo era joven, cuando estaba enamorado de Angeles, de Angelica, de la casa, de la Madre.
A la Madre no le gustaba Teltelboim, porque era judío, porque el Padre de las niñas era judío, porque yo era judío, pero en ese momento –antes de los niños- yo era hermoso, frágil y ella me amaba. Yo que llegué cuando el Padre ya había muerto, dejando su maldición en todas partes, como una serpiente que se enrolla en un árbol, yo que era frágil y joven, asquerosamente joven. La madre aún trabajaba, la esperábamos para conversar, tomar mate, y fumar. Antes nosotros nos emborrachábamos, escuchábamos Sonic Youth, esperábamos a la Madre, para que nos transportara a su pasado, que en aquel tiempo yo consideraba exquisito.
Mire el dibujo, me detuve en el sol lánguido, que está en todas partes…
Todos en aquél tiempo, no queríamos aceptar la realidad, incluso la madre, quien seguía trabajando y se negaba a tratarse, tal como lo había hecho el Padre. Era chico y a pesar de ello, intuía como la muerte se estaba colando por entre nosotros.
En ese tiempo –antes de los niños- Ángeles colapso, al igual que la Madre, Ángeles sufrió de esquizofrenia hasta el primer parto. La Madre había sido relegada por dos años con las monjas en Ancud, allí conoció al Padre quién se la llevo a inicios los 70. En ese tiempo ella era maravillosa y libre como Ángeles y Angélica, con el Padre se habían asentado en Concepción, el padre se había unido al incipiente Mir, a ella de ahí la despreciaban, porque les daba LSD a los militantes, podía imaginar la gravedad los revolucionarios disolverse en la risa de la madre que nos contaba con jocosidad como veía el despliegue del fruncido ceño de los miristas.
El sol está en todas partes de la casa…
Cuando Ángeles quedo embarazada de Alma, Consuelo, la niña mayor, llegó de Estados Unidos. Yo estaba desecho y la madre empezó a sentirse mal, Consuelo era distinta de Ángeles y Angélica, despreciaba a la Madre y la culpaba de cómo había criado a las niñas después de la muerte del Padre, ni ángeles ni ánglica terminaron el colegio, ángeles estaba embarazada y ella estaba enferma, moriría dentro de poco si no comenzaba el tratamiento.
No me había percatado de que había una nube gris en el dibujo…
Después de la partida de Consuelo, Ángeles tuvo a Alma. Yo pase todo el embarazo con la madre, porque al igual que Borges temía profundamente a la Paternidad, temía repetirme y divulgarme, escape hacía la madre, quién había iniciado el tratamiento, y producto de la drogas había perdido fuerzas y pasaba la mayoría del tiempo en cama. Con la madre pasábamos horas hablando de los libros que ella me recomendaba, pero su luz se apagaba, de vez en cuando y yo y Angélica nos convertimos en sus nodrizas, ya no me emborrachaba, sólo fumábamos y solíamos trata de escapar de la realidad en nuestras tertulias literarias…
Cuando Ángeles tuvo Alma, hubo una gran felicidad en la casa. Yo me volqué entonces en Ángeles y en Alma… todo cambió repentinamente… me costaba pasar tiempo con la madre… comencé a trabajar. Angélica se convirtió en su nodriza perpetua, y entre nosotros todo empezó a tergiversarse, cundieron los celos y las amarguras, la lucidez nos envejeció de a poco, yo en ese momento sólo amaba a Ángeles.
Fue entonces en que decidimos tener a Vicente, cuando nos fuimos de la casa, cuandodejamos a la Madre y Angélica, yo tenía dinero para arrendar algo y Ángeles decidió odiar a su Madre…
Pero nada funciono para Angeles fuera de la casa, lejos de la Madre, no fue largo el tiempo, para que nos diéramos cuenta que nos odiábamos… que nada funcionaba, que nos culpábamos y nos hacíamos daño …
Angeles volvió a la casa, yo no hablé más con la madre.
Dejé el paisaje en la misma hoja en donde estaba, con un sobre con dinero, antes de irme, arreglé el postigo de la casa.

Apología de la autodestrucción

2011-11-04T15:23:00.000-07:00

Es consabido por ustedes estimados lectores que la vida es muy corta y a la vez eterna. Es una paradoja que me pone los pelos de punta, aunque más correcto sería decir: "La bella paradoja de la vida". En ese contexto, tras un par de cervezas, he llegado a un par de ideas que quisiera compartir con ustedes. La primera tiene que ver, con la posibilidad de realizarse, de llegar a una meta, de luchar por algo, bajo esta primera premisa , la vida se nos presenta como una posibilidad de auto realización,una forma de encontrar la transcendencia tras la muerte, en otras palabras, algunos buscan escribir sus nombres con sangre en el lienzo de la historia. Otra posibilidad se nos presenta, en el álgido rugido de la noche cuando nos sentimos atraídos hacía la muerte y su magnetismo inexplicable y exquisito, puede ser bajo los efectos de un buen vino o en el vaho que dejan los amantes mientras arremeten con fuerza sus sexos, esta extraña manera de vivir la vida aniquilándose lenta o rápidamente se erige como una posibilidad mortuoriamente elegante de entregarse a los brazos de la muerte. Es extraño, porque aquí no sentimos deseos de autorealización o transcendencia, si no el simple placer de estar en frente de la muerte negra, mientras sonreímos y pensamos “estoy vivo, aquí, ahora”, con gallardía aceptamos está finitud y delicadeza, nuestro cuerpo se vuelve uno con el universo, entonces ahí la muerte, la verdadera muerte, la nada, no es más que un sin sentido.

2011-10-03T21:11:00.001-07:00

Cada cierto tiempo jugamos a hacernos daño es al parecer parte de la naturaleza, claro si algo como eso existe, no estoy muy seguro, nunca he sido muy seguro, pero respecto del tema de la naturaleza humana, realmente no podría tener otra opinión, es difícil pensar que somos parte de una jugada de dados lanzados en el tablero divino, por el contrario, también me parece difícil pensar que tengamos un patrón de “programación”, un sustrato, básico, universal y eterno de “ser humano”. El hecho es que jugamos hacernos daño, al menos yo y las personas que frecuento.

Péndulo

2011-09-06T19:55:00.000-07:00

Que sea engañado a puerta cerrada por el eco inexistente de tú voz… por una sombra que recorre los pasillos de casa olvidada. Apertura de corazón me has pedido y no puedo más que abrir estos brazos, como si volvieras a abrasarme fantasma… como si transportados hacia el éter, nos ahogáramos en la estrella de nuestros nombres… ¿Qué decir de ti recuerdo y vida? Todas serán silabas muertas, tentativas de describir lo inefable. Fantasma y recuerdo me has dejado con la lluvia colmada en la garganta, con los pies desplegados de su sombra, con un collar, que cuán péndulo de Foucault se balancea sostenido desde una viga hasta mi cabeza.

2011-08-28T09:32:00.000-07:00

Ni todas las sombras son mas negra que mi alma...

Imagen poética

2011-07-12T12:53:00.000-07:00

El otro día vi a un perro callejero con prolapso anal, su recto se desencajaba como una segunda cola, una segunda cola instentinal con un poco de mierda y algo de sangre. Al principío, cuando le heché la primera mirada, me dio un poco de asco, pero la verdad, al cabo, de unos segundo me obligué a mirarlo, observarlo detenidamente, estas son imagenes que no se ven todos los días. El perro era feo y, sin embargo, no parecía sufrir, de hecho, tras un acto de valor, me acerqué, y la criatura, movió la cola, con el movimiento también, su segunda cola, su recto, asquerso y repugnante. La irreverencia de aquel perro, que, tras un rato de observación, llegué a la conclusión era deliberada, me pareció y me parece hasta ahora poética y, en un extraño sentido -lo admito-, hermosa. Todos pasaban a su lado y corrían la cara, tratando de que la imagen no se impregnará en sus subconsientes, pero el prolapso anal de ese perro, era el Zahir, de que tanto hablaba Bórges, una imagen que se te pega en la mente que no puedes sacar, una imagen que no puedes dejar de pensar, aunque todos aquellos que presenciamos esa tarde paseo a ese perro, seguimos con nuestras vidas, al menos, aparentemente, de una manera no rmal, con certeza, puedo asegurarles que su subconsiente se obseciona con la imagen sórdida de ese perro lleno de pulgas, cuyo ano salia de su lugar habitual para con elegancia mostrarse y ante el mundo y pertubar a los espectadores. Yo que estube mas tiempo con él, dejé de lado la hipocresía, me senté a unos metros y como terapía, ante el Zahir, induje el vómito.

2011-06-11T20:33:00.000-07:00

El sur es maravilloso, por las noches, puedes encender la estufa con tus poemas y por la chimenea, al viento, pequeños trozos de tu alma crepitan hacia el universo. Escuchas un disco de Arcade Fire, una amiga te dice que tocan en vivo por la red, y te preguntas, ¿eso es posible?, me abruma la post-modernidad.

Aquí frente a la pantalla pixelada, con un retraso de unos minutos, soy parte del show, en mi soledad austral, conectado, junto con la sinfonía del tecleo, mis dedos se dejan llevar por estas melodías tristonas y acompasadas, la noche es un suspiro.

Un suspirito, un oasis en la angustia.

2011-06-01T21:21:00.001-07:00

Un poco de semen con sangre como símbolo de nuestro amor eterno...

¿Quién es el enemigo? (Discurso)

2011-04-30T09:28:00.000-07:00

El Día 23 de Marzo Del Presente año, en un rumoroso Tribunal de nuestro de País, se sentenció:

"Ramón Llanquileo, José Huenuche, Reimán Huillical, Héctor Llaitúl, los primeros a 20 años de presidio efectivo, el último a 25 años de presidio efectivo"

El Adelantamiento de la punibilidad, el endurecimiento de las penas, la supresión de Garantías, constituyen el reflejo patente de un tratamiento discriminatorio y arbitrario ha un sector de la población que por su raza, religión y forma de vida no adhiere a un modelo político y económico desigual y perverso. Estas Herramientas han convertido al Mapuche en el un Enemigo interno, al cual hay que combatir de menara taurina y beligerante. Pero, me pregunto, ¿Será esta enemistad legítima? ¿Quién es el Enemigo?

Para, Günter Jackobs, tal vez el exponente más resuelto en lo que se trata de un Ordenamiento Jurídico Autoritario, se trata de " un ciudadano que por su posición, forma de vida, raza, religión ha huido de manera de manera duradera a los dominios del derecho" (me reservo el derecho a cita)... Por ende, explica, " no garantiza la más mínima seguridad Cognitivas, y por tanto, no tiene el derecho a gozar de los beneficios del sistema" (ibíd). En otras palabras, tal como ilustra la profesora Myrna Villegas (en un excelente artículo) es un NO PERSONA.

Pero, ¿ será esta la situación que entronca el conflicto mapuche? , es decir, la recuperación de tierras ancestrales y la reivindicación de un Pueblo y sus costumbres.

Los hechos son claros, nadie niega que no haya existido actos de violencia en dicho proceso. No obstante detengámonos en este preciso punto.

Me permito parafrasear al Subcomandante insurgente Marcos, ¿ Qué sucede cuando la palabra NO LOGRA saltar los muros de la indiferencia y la incomprensión?

Y es que el Ordenamiento Jurídico Chileno y su sistema político, aquél que reivindica como igualitario y democrático, no contempla otra visión que no haga sinónimos individuo, libertad, libertad y propiedad.

Que sucede entonces cuando esta propiedad pertenece a un pequeño grupo, a Empresas que enrostran la devastación de nuestros bosques, de nuestras tierras.

Que sucede entones cuando a nuestro malestar se hace oídos sordos, cuando los burócratas nos engañan y nos mienten.

Cuando nos devuelven un pedazo de tierra infértil, cuando los espíritus ya se han ido del bosque.

Que sucede, cuando en nuestras legítimas manifestaciones, somos diezmados por la asímetria del poder Estatal.

Entonces, señores lectores y oyentes, Nos defendemos.

Y ¿seremos culpables?, de no haber ocupado arcos y flechas (tal como dijo Marcos) si no más bien organizarnos contra el Blanco Usurpador.

¿Seremos culpables? entonces, por haber ocupado nuestras humildes voleadoras, cuando la fuerza policial irrumpe en nuestros pocas tierras, en nuestros hogares(!).

¿Seremos Culpables? De nuestra DIGNA RABIA, por que cuando somos violentados, agredidos y asesinados, nuestros violentistas, agresores y asesinos, caminan libres por la calle. Mientras tanto, nuestros hijos y hermanos se pudren en la cárcel, tras prender fuergo a las intalaciones de los ricos y poderosos.

ENTONCES NOS PREGUNTAMOS:

¿Quién es el Enemigo?

Gracias.

Estado inconfundible de las cosas

2011-04-13T04:39:00.000-07:00

Mujer, aún tienes tienes rostro de niña, no obstante, persiste, en tu frente, una linea, reflejo de tu gravedad e inteligencia. Eres mas bella que el percutido de la lluvia en nuestros techos de zinc. Y cada vez que pienso en ti me ahogo en un océano de paroxismos, de verte al otro lado del abismo, como un espejo, absorta, rasgando la tela de la eternidad.

Encuentro

2011-01-23T08:09:00.000-08:00

Cuando Angélica Baroja llegó a nuestra casa se encontraba completamente perturbada, tenía las pupilas dilatadas y le costaba hablar, por lo demás, su relato era inverosímil. Le pregunté si estaba drogada, si se había inyectado ketamina o puesto algún ácido. Me dijo que estaba completamente sana, me recordó que estaba embarazada. De inmediato pensé, que se encontraba algo angustiada por el embarazo, que tal vez había ocurrido algo con Fabían, pero ella prosiguió con su inverosímil relato. Le dije que se calmará, que se sentará, que le prepararía un mate. Pero ella, como si lloviera, seguía en su fantasía, que a mí me parecía en un principio cómica, pero que ahora ya me empezaba preocupar. Me dijo que no había tiempo para mates, que Ángeles – su hermana- estaba con “él”, que si había venido hasta aquí era por que sabía que yo era un gran admirador suyo, y que, estas cosas no pasan todos lo días, que le parecía imposible, etc. A mi sinceramente, me parecía ridículo, hubiese querido que Jorge Vallejos estuviera allí, pero éste aún no llegaba del trabajo, seguramente como psicólogo la hubiera calmado o bien, me hubiera calmado a mí, no sé, diciéndome “ sí está loca”, eso era mucho mejor, que oír semejante relato de la que había sido mi amante durante años, o aún peor, enfrentar que todos nos estábamos volviéndonos locos, o – la peor de todas las opciones- que el relato fuese verdad.

Al cabo de un rato y, un poco a regañadientes, decidí acompañar a Angélica, pero no antes de llamar

a Ángeles, quien se suponía debía estar con “él”. Cuando me contestó, parecía igual de excitada y perturbada que Angélica, cosa rara en Ángeles, por lo que deduje, que las dos se habían vuelto locas, que seguramente estaban drogadas, que Angélica quería abortar y que Ángeles finalmente se suicidaría. Claramente, las hermanas habían acudido a mí para detenerlas, llevarlas al hospital o bien para drogarme, volverme loco con ellas, o suicidarme junto con éstas. Nada de eso me parecía, tan anormal, al fin y al cabo, las Baroja eran especiales, a su manera, desquiciadas, maniáticas, tristes, inteligentes, pero algo en todo esto, no calzaba, con todo, ellas nunca habían sido unas embusteras o mentirosas. Por lo cual, mi teoría de un suicidio masivo cobraba -paradojicamente- más vida.

En el camino Angélica habló de los ciegos, de sus asesinatos sórdidos, de sus metáforas apocalípticas. Yo trataba de sacarle alguna palabra de entre sus fantasías, algo que me preparará para el pandemónium que ocurría en su casa. Le pregunté si había tomado Misotrol, si tenia pensado abortar al niño, que en ese caso, lo mejor sería que lo hiciéramos en mi casa que queda cerca de un consultorio, le hablé de los riesgos de hemorragia, pero que en último caso, era todo decisión suya. Ella dijo, que ni loca abortaba a estas alturas, me preguntó que por que le preguntaba sobre ello, si sabía que hace tiempo había decidido tener al niño. Entonces, comprendí, que la cuestión iba por otro lado, seguramente, Ángeles, estaba a punto de suicidarse, que ante esa situación, Angélica no supo a quien más recurrir, probablemente, por el efecto de las drogas, no recordaba la dirección de nadie más. Entonces me dispuse psicológicamente, para un espectáculo que incluía un cóctel de pastillas o una bañera ensangrentada, me vi, en ese momento, arrastrando el cuerpo de Ángeles, tratando de hacerla vomitar, mientras escondía las drogas y luego llamaba a una ambulancia.

En la micro Angélica continuaba con lo de los ciegos, me decía “que genial, ¿no?, tenerlo en la casa, me lo vas agradecer de por vida”. Para mis adentros, yo pensaba, “si claro, tener que llevar a tu hermana intoxicada y tener que darle explicaciones a los ratis”, en esos momentos, como dice Nietzsche, los hombres tranquilos y contemplativos nos volvemos prácticos y belicosos, así que por mientras, me hacía la idea de como llevar a Ángeles al hospital, se me pasaban tres opciones, una era llamar un taxi y dejarla en la entrada de Urgencias, como en las películas, la segunda, si es que se había cortado, inevitablemente llamar a la ambulancia, cuestión, que no era tan problemática, por qué, sólo tendría que esconder las drogas, y la tercera, en caso que aun no esté inconsciente, llevármela conmigo al hospital y esperar su recuperación, esa era la opción más compleja, porque, tendría que lidiar con Ángeles drogada, con su lengua viperina, seguramente me ofrecería droga, me tiraría un par de platos por la cabeza, la tendría que sostener, hablarle de Marx para que se animara, luego llevármela al hospital, aguantarla mientras le hecha la foca al médico, a los funcionarios, me la imaginaba gritándoles “y ustedes que saben de sanar a las personas, son unos hipócritas, capitalistas, como van sanar corazones...” cosas así, no sé, me la imaginé tratando de agarrar por el pelo a una enfermera, yo en tanto, maniatándola, para que la suelte. Todas esas cosas pasaron por mi cabeza antes de llegar.

Cuando llegamos, abrió la puerta Ángeles, quien parecía al menos no drogada, de hecho pudo abrir la puerta, por el contrario, la encontré tranquila, taciturna como siempre, sin embargo, sus ojos le brillaban, se notaba que estaba muy excitada. Me dije “y estas que se fumaron”. Ángeles me dijo que “él” se encontraba arriba jugando con los niños, y me comenzó a contar la misma historia inverosímil que había relatado Angélica. Me invito a preparar unos mates en la cocina, mientras Angélica subió al tercer piso, a hablar con “él”. Cuando, cebábamos el mate, Ángeles parecía, muy feliz, lúcida como nunca, nada que ver con mis premoniciones suicidas, lo que me pareció sumamente extraño, me dije “algo raro pasa aquí”. Fue entonces, en un segundo de lucidez, que comprendí que lo que iba ocurrir era un asesinato, las hermanas Baroja, habían inventado semejante relato para atraerme a su casa y asesinarme, sabían que era uno de mis escritores favoritos y que alguna vez había dicho que si iba morir, lo haría junto con él, todo calzaba. Pero claro yo aún no quería morir, para nada, me dije “estas locas de mierda me quieren matar, a la mierda”. Cuando terminamos de cebar el mate y nos disponíamos a subir al tercer piso, donde supuesta-mente se encontraba “él”, y por cierto, donde me asesinarían, dejé que Ángeles subiera primero, so pretexto, que debía ir al baño, allí algo excitado me escape por la ventana. Salí airoso, seguramente, las Baroja se esnifaron algún tipo de droga super alucinógena o un San Pedro, que les dio un mal viaje, viaje en que me hacían el favor de matarme con viejo famoso, bueno -pensaba- luego se les pasará y todos nos reiremos. Entonces, desde la ventana del tercer piso, se asomó la cabeza de Angélica quien grito “Vamos hermano que no se toma mate con Sábato todos los días”.

Piedra Filosofal

2010-10-13T18:38:00.000-07:00

Cuando E se encontró con la libreta de notas de Anton Chejov ni siquiera pudo suspirar de jubilo. E, candidato a Doctor de la ilustrísima Universidad de Salamanca por su tesis: “El Relato Corto en Anton Chejov más allá de una recensión”, buscaba, en una vieja y pequeña biblioteca de Moscú, material inédito de su maestro. Había pasado el gélido invierno allí sin fructíferos resultados, no obstante, el 20 de Octubre, en un rinconcito, se encontró con el manuscrito, que decía se ser, la fiel copia de la libreta que Chejov llevaba a todas partes, la misma a la cual se adjudicaba ser la tentativa de todas sus grandes obras. Ese día con Asombro E, descubrió la tapa y desentrañando los secretos olvidados, ojeó con decepción que la totalidad de las hojas estaba en blanco, excepto la última, allí escritas las siguientes palabras: “Dejar 100 rublos a la criada para comprar víveres”.

Conclusiones tras unas Cervezas

2010-08-31T09:02:00.001-07:00

"(...) tristemente hemos perdido a un gran aliado: los post-modernos"

Frase que salió del espejo.

Está claro, el hombre es un “me piensas luego existo”.

Los enfoques encaminados a una “seudo-emancipación” individual, castran cualquier tentativa de revolución social.

Las visiones postmodernas que comparten la mirada del poder, como una fuerza impersonal, presente, a priori, en toda relación de poder, parecen sospechosas toda vez que, imposibilitan, nuevamente, las tentativas de una emancipación social, teniendo en cuenta que, las relaciones de producción siguen siendo las mismas. En virtud de ello, un tercio de la población está bajo el umbral de la pobreza y los otros dos tercios viven alienados tanto espiritual como materialmente del producto de su trabajo. Por otro lado, los nuevos escenarios de producción a gran escala, tanto, la globalización de los medios de producción, como de los medios de comunicación e información de masas, apuntan a controladores de las relaciones de poder bastante identificables.

El hecho apunta a que el discurso promovido por los pensadores postmodernos, el cual, insita la liberación de las cadenas de poder mediante el viaje solitario del individuo que, debe escapar de estos ambientes burlando el aparato estatal que por otro lado, desalienta, toda tentativa de organización mancomunada de la colectividad ante las relaciones de poder, dado que, éstas, se presentan, en ellos, como potenciales “nuevas relaciones de poder”. Tal discurso, promueve, un panorama desolador, puesto que, dadas las condiciones, presuponen su emancipación individual siempre en función de los aparatos de poder contemporáneos: El Estado y La Empresa; por otro lado, la afirmación de que el poder se presenta de manera impersonal genera el gran inconveniente y gran ventaja – para los individuos que lo tienen- que, al no poder ser identificado, se hace imposible revelarse contra un ente etéreo e impersonal.

La consecuencias, de esas afirmaciones, apuntan precisamente a debilitar los discursos que promuevan una emancipación del hombre de manera colectiva, y por tanto, la única forma de emancipación, puesto que el hombre se piensa en los otros, ergo, su libertad, sólo estará dada en la medida en que la logre conquistar para todos ellos.

Tumor

2010-07-25T09:45:00.000-07:00

Tengo el egoísmo en la garganta
Una nausea de lágrimas
El reloj ajustado al pecho
Una bomba de tiempo

Tengo el egoísmo en la garganta
La sombra de la adolescencia
El grito ahogado a los veintitantos
Una bomba tiempo

Tengo el egoísmo en la garganta
Un tumor de oferta y demanda
De mercado atomizado
Una fabrica de esqueletos

Tengo el egoísmo en la sien
Una bala con marca registrada
Tengo una trade mark y un copyright tatuados en la frente
Los libros escritos en serie en árboles plantados en serie

Soy el egoísmo en la garganta
Un tumor negro
Un reloj suizo
Una bomba de tiempo

Comunicación Divina

2010-07-18T16:21:00.000-07:00

Dios ha abierto su cortina de nubes para increparme:

“Sin suspicacias, hijo mío, abre tu corazón desnudo”

En la calle apuro el paso, pero las luces blancas del delirio me han cegado

He tenido sueños en la montaña más alta del universo

Vi una verdad desnuda en seda y me han guiñado traslucidos sus senos

“Tú eres, hijo, padre y homicida”

“Venid y besad mis pechos, libre eres de tus ataduras”

He rozado los cabellos de esa virgen... sus cabellos, rocío de las nubes

Ahora me ha dejado en mi cumbre, cementerio de plumas

¿Qué hace el hombre más solitario del universo?

¿Qué, sino más que hablar con su tumba...?

¿Qué, sino más que mirar desde lo alto el profundo abismo a su pies…?

¿Y cuando se canse de parlotear con la muerte?

¿Cuando se aburra de admirar su profundo océano?

No encontrará mejor cosa que coger su cortina de niebla

Abrirla sobre algún desafortunado

Echarle un vistazo a la pobre criatura

Y con afán lúdico decirle:

“Sin suspicacias, hijo mío, abre tu corazón desnudo”

Ulteriores perniciosas consecuencias de tu encuentro

2010-07-12T14:01:00.000-07:00

Danzas, macabra, Musa
En la noche veloz somos sombras alrededor de la fogata del infierno
Tus labios fundidos en el vaso
Navegas en mi cerveza aletargada
y danzas, danzas con tus pechos en medio de la muchedumbre
Es difícil seguirte el paso, estás mas loca que yo...
El humo ya me confunde... que más sera tu pelo de amanita muscaria
Las horas ocurren en una perfomance sicopática
Tenemos mascaras de porcelana
Solapamos la nauseas de egoísmos
te vas fundiendo sin rostro en el sin recuerdo
te pierdo... te pierdo

Visita al Parque

2010-07-11T14:41:00.001-07:00

Desde que Alma salió de su casa hasta el parque, en su cabeza coexisten tres realidades. Me ha dicho que no pudo llegar temprano y no pude repararle nada, pobre angelito, seguro confundió las agujas del reloj porque pierde de vista algunos detalles, insignificantes, por estar pendiente de otros tiempos, sus tiempos.
Hemos dado algunas vueltas de la mano, me está contando sobre los siete años y salta a los quince, vuelve a los diez –que naturalidad, que conexión- .

- ¿Julio has pensado que vas hacer a los 30? -Siempre me sorprende con estas preguntas-.
- Angelito yo tengo 45 –respondo-.
- Por lo mismo Julio ¿has pensado que vas hacer los 30?- Se me ha olvidado que estoy con Alma-.
- Pues sí, iré a España, te echaré mucho de menos a ti y a Rayen.
- ¿Sí? – me mira fijamente- estábamos en casa con mamá, yo le he dicho que te quedes, ella quiere que te quedes ¿sabes? Pero Rayen es muy cobarde para decírtelo, por ejemplo, ahora está con el idiota de Javier que anda como loco porque lo ascendieron a la gerencia. Sabes que me compro un vestido horrible para que le acompañemos a una fiesta con sus colegas, sé que mamá también odia esas cosas, pero no ha dicho nada y me ha obligado a ir.
- Seguro que no es tan feo el vestido – le digo para calmarla- además que graciosa te veras con tacos –suelto una carcajada para hacerla enojar- como esa vez que fuimos donde tu abuela y te pusiste unos tacos rojos, querías ser mas alta que yo.
- Eso no fue así Julio – me mira pendenciera- me los puse porque me gusta el rojo, son muy bonitos esos zapatos, talvez se los pida a la abuela - suelta esa risa maravillosa y macabra- ¡ya veo la cara de los colegas de Javier!
Caminamos alrededor de las azucenas. Alma coge una para sacar sus pétalos blancos y ponerlos en su librito de notas, ahora, pide perdón a la flor y me ordena que la ayude a enterrarla.
- ¿Julio por que aún sigues solo? –me pregunta mientas escarbamos -.
- No lo sé angelito, no me lo había preguntado –respondo con toda sinceridad-.
- Ahora voy cumplir 18, quiero ir a vivir contigo –siempre me dice eso-.
- Pero falta para eso, además tu mamá –le respondo sin mucha importancia, se lo que viene-.
- ¡Ah! Rayen no sabe nada, tu mejor que nadie lo sabe – le brillan los ojos, pero prosigue con mas fuerza- ella cree que metiéndose con tipos que tienen dinero vamos hacer felices – suspira y piensa un momento- a veces pienso que psicólogos asignan bien los roles, sabes, eso de que las madres aseguren el porvenir de los hijos con un buen proveedor.
- Yo creo – respondo tratando de calmarla- que Javier no es tan malo.
- ¡Julio!, él lee economía, es suscriptor del mercurio, es el típico socialista utilitarista que se ha resignado a venderse al capitalismo, eso lo leí de un ensayo tuyo.
- Alma, Rayen te ama y quiere lo mejor para ti, Javier es un tipo que, aunque no lo queramos, es quien ha elegido tu madre; como siempre te digo no podemos controlar la mente ni las decisiones de las personas, lo mejor es que pases un día a casa para que te lleves un libro de Sartre, puede que te ayude a comprender un poco a tu madre.

- Julio, ¿Por qué no nos llevas a España?, eso debió haber preguntado mamá, yo te dije pero me ignoraste.
- Alma, cuando me preguntaste, te dije que la beca solo cubría los gastos de una persona.
- Eres muy egoísta Julio – esas palabras eran los dedos que despedazaban la flor de hace un rato- tú mismo mencionaste a Sartre, si hubieses querido nos hubieses llevado, mamá trabaja en sus cuadros y tú en tus libros.

Seria inútil decirle algo a Alma, para ella el pasado y el presente coexisten en el mismo espacio, encausarla seria mi peor error como padre, ya sabía que esto ocurriría, me ha había visto, hace 17 años, en este mismo parque sepultando flores siendo increpado por un pequeño espejo.

Arteinexacta

2010-07-08T07:05:00.001-07:00

Nos hemos pasado la noche en idiotez,
Tú que me hablas de Estética y yo que te hablo de modernidad,
Tú te das la vuelta y te miro el culo
Cuando vuelves, para dirigirme hacia algún cuadro
Dejas flanco abierto, para que mire tú escote
“Jean Leone Ger…”
No escuche, perdón querida no es tu culpa…
Tus labios me distraen
Que lindos labios…
Y ahora me miras, pendenciera.
Te entiendo -sonrió- hablemos de Gerome.
Perdón, ahora me muestras pinturas de Botero…
Lo siento, ando distraído…
Pero, si comparo, prefiero ver tu cintura a las pintadas por Botero…
Bien me has pillado…soy un necio
Y a pesar de todo
Sigues blandiendo una sonrisa.

Comentarios

2010-06-29T20:30:00.000-07:00

Es increible, se acerca medianoche y pareciera que oímos mas cerca a los fantasmas.
El día, desde hace 4 meses, es el mismo. Pero sólo una vez al mes se acercan los fantasmas a vesitarme.
Tengo una trabajo exitoso, hay gente que me envidia y me admira, hay gente infeliz que me admira y otra mas desdichada que me envidia. Me levanto con una sonrisa, pero en el fondo estoy desesperado, soy el mismo adolencente que grita, lanzando saliva, mientras se desgarra la garganta.
Una vez al mes, me visitan estos fantasmas, los recuerdos, las inseguridades y las verdades. Me retiro indignado contra el espejo, a medianoche, el pantano me espera, una vez al mes me ahogó en este charcho para no resecarme.

Versos robados, receptados y reducidos....

2010-06-14T17:56:00.000-07:00

I
(...) Y una mañana te levantas con el pie derecho, te miras al espejo, y te das cuenta que no hay nadie. (Robado y modificado a Daniela)

II
Pasión inmoderada, vida licenciosa y embriaguez habitual... (Código Civil Chileno)

III
En la pared sólo hay prohibiciones ... (Frase robada)

Poemas de seis palabras

2010-06-09T09:36:00.000-07:00

I
Hoy por tí ... Mañana por nadie...

II

Padre nuestro: ¿Estás en el cielo?

III

En la repisa duermen tus labios

IV

Más vale pájaro en mano: Cobarde...

V

Ama tu patria, mata tu prójimo

VI

La ducha sale Fría, no estás...

VI

Te comiste mi corazón: no importa...

VII

Pedro, Juan y diego... no existen

Tribunal

2010-06-08T18:30:00.000-07:00

Me declaro en rebeldía a tus ojos tristes
A tus demandas de alimentos, a los sollozos de niña mimada
Me declaro desierto de corazón y alma
Incompetente para resolver lo único importante:
Tu amor y tus lágrimas

poemas de tres palabras

2010-06-08T17:50:00.000-07:00

I
Sincerate alma negra...

II
Eres ropa americana...

IV
Si tan sólo...

V
Tus ojos, cielo...

VI
Necesito un aBrazo...

VII
Soplame la cinco...

VIII
Todas y ninguna...

IX
Arrebol, horrizonte sangrante

X
rock and roll....

X.(I)
No me interesa...

XI
Nace, muere, Nace...

XII
No me mires...

XiV
Te odio puta...

XV
Poesia: No Sirve...

Sabado Negro

2010-04-15T09:01:00.000-07:00

Ya nos habíamos contactado con el “Iconoclasta” en Santiago, K tenía hechos los preparativos en el Valparaíso, sólo se esperaba que el gran mitin convocado para esa fecha fuese suficiente voladero de luces como para proceder con lo planeado.
El lunes debo viajar a Santiago y contactar con F; no le conozco pero confió en que el “Iconoclasta” nos apoya, ya nos prestó ayuda en el “21 de Sangre”. S y J me acompañan en el viaje, nadie sospecha de la Federación de Alumnos, menos aún, porque como bien preví, haber pedido ayuda a la UDI en el financiamiento de la campaña ha sido una excelente coartada.
K… me llamó diciendo que cree que la siguen, era previsible, aún así seguiremos con lo planeado, en Valparaíso llegó la carga y aunque detengan a K… ella no hablará. Ahora me preocupa la reunión con F… la haremos el 9 en la “Piojera” durante el partido de semi-final del Mundial, en la Conmoción F… me entregara el maletín y los artefactos. Les he dicho a J… y S… que no lleven armas ese día.
Todo ha salido a la perfección, F resultó ser un tipo muy consecuente y comprometido, para el 12 contaremos con la ayuda del “Iconoclasta”. Extraoficialmente, comentó F, que el colectivo “Acción, Letra o Muerte” se había unido con “Vector” en Julio de este año, ese hecho significaba un problema aún mayor que, el gobierno en nuestra tentativa revolucionaria, de todas formas, ha estas alturas no puedo introducir cambios en la planificación.

La estadía en Santiago ha sido tormentosa, debimos extorsionar a un funcionario público para obtener acreditación al espectáculo del Sábado, por otra parte, nos reunirnos con la célula de Santiago, en una reunión algo vertiginosa, pues aquí el Colectivo ha ocupado los Recursos y Dependencias de Narcotraficantes a cambio de Armas y logística, por lo mismo, la reunión estuvo cargada de Encuadramientos y disidencias, tuvimos que eliminar a tres miembros quienes habían olvidado nuestro objetivo principal y se dedicaban a traficar y hacer negocios con los Traficantes de la villa, éstas decisiones son difíciles, pero disciplina de la Sección es lo fundamental, a pesar que aprobemos que todos lo medios de lucha son validos, no debemos olvidar cual es nuestro objetivo. Odio ganarme el respeto a base del miedo, me siento un perro fascista, pero en la situación en que nos encontramos no podemos arriesgarnos a que algo salga mal.

El Jueves Viajo con S a Valparaíso para reunirme con K ; durante todo este tiempo ella ha sido quien mantuvo el contacto con los Checos y consiguió el embarque sólo batiendo su lengua Viperina, a diferencia de Santiago, K… a llevado su Célula en la completa clandestinidad y bajo métodos menos sórdidos, aún así, tras estas últimas semanas se ha expuesto mucho, otra cosa que preocupa respecto de K , es la reunión que tuvo con “Vector” el año pasado antes que esos malditos maricas nos traicionarán en el “21 de sangre” , si bien, no entregaron a ningunos de nuestros miembros, tuvimos que lamentar la muerte de cinco ellos, quienes se suicidaron antes de que los descubriera Investigaciones, por lo mismo, me preocupa que conozcan a K , nadie nos asegura, que puedan enterarse de “Sábado Negro” y en razón de “evitar las tristes revoluciones” estropear el plan, en ese caso, implicarían a K , pues es a ella a quien creen como líder, si llegará a pasar tal cosa antes del sábado, tendremos que matarla.

La Reunión con K fue tranquila, no tuvimos que reunirnos en la clandestinidad ni hacer grandes ardides. Investigaciones ,sí es que la sigue, no sospechará nunca de un dirigente de Federación con Tendencias Udi que se reúne con la Presidente de otra Federación que, aunque de izquierda, deben tratar algunos temas.
Está todo listo, admiro a K , antes de que le digiera algo sobre lo de “Vector” ella misma ha tomado la decisión, de que en caso de ser delatada, tomará las medidas para no estropear el plan, me angustia ponerme en ese escenario, si es que considero algún amigo en el Colectivo ella es K además de ser un factor importante por su suspicacia y compromiso, se ha comportado más de alguna vez como una verdadera amiga, pero en fin, dejando los sentimentalismo K ha reunido a su célula y mantiene dispersos los dispositivos que llegaron del Barco Checo para viajar junto con S… a Santiago el sábado en la madrugada, yo ahora debo partir, también, a Santiago para los últimos preparativos.

Viernes 11 de Septiembre.

He llegado ha Santiago, en el hotel me reuní con J y ahora partimos a juntarnos con los militantes, en la madrugada debo ir a Estación Mapocho para reunirme con F y los “Iconoclastas”. El día se ha pasado en preparativos, estoy algo nervioso, ya llegó la célula de Concepción y la de Coquimbo, a las dos ya le han sido entregadas las bombas y el itinerario del día sábado. He Repasado, junto con J , el plan por última vez y dejado a K a cargo de la gestión militar, mientras, yo me ocuparé de dirigir el atentado contra el Dictador.

Madrugada del Sábado 12 Septiembre.

Hace un frío terrible, se supone que hace quince minutos debía aparecer F , dijo que cerca de esta plaza se encontraba el lugar donde nos reuniríamos con los “Iconoclastas”. Aun esperaré unos 5 minutos más, si no llega llamaré a J para que siga con el plan, aun sin los “Iconoclastas”.
Pasan los minutos y me estoy desesperando, repaso el itinerario tan vertiginoso de estos días, ¿algún error?, sólo me preocupa K y “Acción Letra y Muerte” que se han unido con “Vector”. Tras la espera, a lo lejos veo una silueta, debe ser F . Me equivocaba, es K… .
- ¿Qué haces aquí? Le preguntó angustiado.
- Los iconoclastas nos traicionaron, el “F” Con el cual te reuniste el martes, era de “Acción Letra o muerte”, han jodido el plan, y ahora te incriminan.
- ¡No puede ser!, como supieron… Dios… y el Plan….
- El plan seguirá según lo previsto. Interrumpe.

Comprendí, entonces, que K al igual que yo, consideraba que lo nuestro iba más allá del Colectivo, antes de que apretará el gatillo, vi en su rostro una lagrima.

Encarnación

2010-03-15T06:57:00.000-07:00

…Sea dicho de paso que me gustas mucho, pero ese no es el tema, de vez en cuando te veo correr lejos en mis sueños y no me dejas si quiera pestañar, en las noches a sobresaltos murmuró tu nombre, me esposa me ha dejado, cree que somos amantes…

De pronto te plantas frente a mi, como en mis sueños con el pelo al viento y la blusa desabrochada… y yo que pensaba que eras existente sólo para mis ideas… y aquí me tienes loco delirando por tu belleza…

La sombra-vida

2009-09-22T10:08:00.000-07:00

Que la vida sea como una sombra que cae precipitándose desde el filo del universo, fijada a un artefacto de nervios, mas bello que el percutido de la lluvia, que la sombra proyectada al mar de la muerte sea un pensamiento que escape de nuestro ínfimo cuerpo, una idea fijada con un eslabón al pecho,ancla cayendo jalada desde la luna hacia los profundos corales de la tumba...un agujero de ombligo, muerte submarina que apaga una lagrima ardiente.

Ausentes.

2009-07-14T10:30:00.001-07:00

A los que no están aquí es esta lírica oscura
No están porque se avergüenzan de estarlo
De estar con poetas, artistas u hombres de letra
Son gente común, son gente corriente
No muestran sus cuadros
No leen sus poemas
No concurren a grandes salas con cócteles caros
No beben vino de la copa, son el vino.
A los que no están aquí por que están en un bar mala muerte o en prostíbulo barato.
A los que no escuchan estas palabras
Ni leerán este poema.
Y Ojala nunca lo lean
Porque yo no quiero ser poeta, artista u hombre de letra
A los que no están aquí por que sus padres no pagaron la entrada con bibliotecas anchas y colegios caros.
A los que no están aquí, por que no quieren estarlo.
De estar con poetas, artistas u hombres de letra.
Por que aborrecen las alturas de tres pesos
(y las paradas de raja de estos poetas, artistas y hombres de letra)
A los que no están aquí por que no les importar estarlo
Porque la soga se la cuelgan solos frente al espejo
Con esa mueca patibularia que caracteriza a los ausentes.

El perdón de las hojas

2009-05-23T13:56:00.001-07:00

Como quien deja pasar miradas y sonrisas

Indiferente al perdón de las hojas

Tras el cálido verano, se rumorea un otoño grisáceo

Mis gorriones se dispersan en el cielo

Un aleteo palpita en mi pecho

No dejemos que la noche nos empañe el prematuro atardecer

Acerca tus hojas

Dispensa mi indiferencia con el ápice de tus dedos

Descendamos junto a las plumas del gorrión

Desde la copa del árbol a una copa de vino

La noche nos atrapará en el suelo

Entre antorchas antes de consumirnos

Trataremos de alcanzar a los gorriones.

Ghost...

2009-02-13T05:58:00.000-08:00

Se me queda el recuerdo en las manos, las caricias, el sudor, el espejo empañado
Humo
Humo
Humo
Tu rostro inefable…
Se me queda el recuerdo en las manos, tus labios y su leve caricia…
Humo
Se me queda el recuerdo en las manos, fantasma que recorre mis huesos.

¿Enigma?

2009-02-12T06:09:00.000-08:00

“Hay quien busca el amor de una mujer para olvidarse de ella, para no pensar mas en ella”
Los teólogos – Jorge Luis Borges

De un rato para otro decidimos dejarnos de querer, fue tan difícil, no pude lograrlo, hubo tanta angustia en esas horas, tantas palmadas y noches sangrantes. Traté de conocer otra gente a otras chicas ,no me fue posible, aún la amaba, la amaba porque no la tenia, porque habíamos decidido dejarnos de querer.
Esta tarde me llamó, dijo que me amaba, que no podía olvidarme, que intento conocer otra gente, otros chicos. Desde aquella llamada no he podido dejar pensar en el culo de la cajera del supermercado.

2009-02-03T18:41:00.000-08:00

LE PREGUNTÉ A TUS OJOS
HE AHÍ EL PROBLEMA
DEBÍ PREGUNTAR MAS ABAJO
LE PREGUNTÉ A TUS LABIOS
HE AHÍ EL PROBLEMA
DEBÍ PREGUNTAR MAS ABAJO
LE PREGUNTÉ A TU CORAZÓN
HE AHÍ EL PROBLEMA
DEBÍ PREGUNTAR MAS ABAJO
Ah... QUE PUTA ERAS.

Metodo inductivo.

2009-01-19T19:12:00.000-08:00

Segundos antes de conciliar el sueño, López, sabe cuando no va a tener una noche tranquila y le asaltaran al dormir horribles pesadillas mortuorias, a priori, gracias a un ejercicio lógico, sabe con precisión la naturaleza del devenir de sus sueños. Es López un científico innato, hace dos años descubrió que cuando iba a tener una pesadilla su reloj despertador retrasaba un segundo, bien podría ser este un hecho cuestionable al lector, sí es que aquel reloj no fuese una pieza suiza de precisión milimétricamente y por otro lado, López un hombre irreprochablemente meticuloso, él, se acuesta sagradamente a las veintiuna con cero y se levanta a las siete con cinco, de manera que no cabe dudas que su desabrimiento ha sido rigurosamente comprobado.

Una noche al acostarse y mirar el despertador, siendo las ocho cincuenta y nueve minutos y quince segundos, López se quedo mirándolo hasta que fuesen las nueve y cero para poder cerrar los ojos, entonces, cuando el segundero iba a pasar a las cero quedo inmóvil, López quedo anonadado, acto seguido, miró el reloj de pared, él que adelantaba un segundo al despertador. Fue esa noche de sobresaltos y pesadillas terribles, aquel suceso con el reloj volvió a repetirse un par de veces en el lapso de dos meses teniendo por resultado la misma consecuencia, pesadillas terribles. López es un eximio conocedor de metodología de la investigación, gracias a ello, logró inducir que tales hechos apuntaban a una premisa universal, estaba claro que a causa del retraso del segundero se provocaban malos sueños, pero que aquel conocimiento no era mas que la punta del iceberg de un saber mayor, así más adelante, mientras revisaba carpetas con apuntes, estadísticas y formulas le asalto una fugaz idea, indujo que si podía el reloj al retrasarse preceder pesadillas, bien podía el reloj preceder otro tipo de acontecimientos. Elaboró, entonces, una compleja teoría sobre la naturaleza predictiva de los relojes, traduciendo gran parte de un lenguaje que llamó “cronométrico” el cual atribuía a estos aparatos. De este estudio surgieron dos conclusiones importantes: primero, que dependiendo de cuanto se prolongara el retraso los acontecimientos posteriores aumentarían en su gravedad, por ejemplo, si el reloj se retrasaba 3 segundos, significaría contraer una enfermedad menos grave, pero si este aumentaba a cinco la enfermedad o el agravio seria de mayor intensidad; la segunda conclusión importante daba cuenta que las predicciones del cronógrafo se referían a distintos estadios de la muerte: pesadillas thanaticas, enfermedades y accidentes, graduables todos según la naturaleza del retraso.
Una mañana se despertó instintivamente a las siete con cinco, empero, su despertador indicaba las cero con cincuenta y seis minutos y seis segundos, palideció como si hubiese visto a la muerte y eso era, la posición del minutero, el seis del segundero, el valor que advertía la suma de los dígitos, todo esto indicaba un espeluznante resultado: La muerte. Corrió en busca de sus carpetas con apuntes para corroborar si su interpretación era correcta, para su desgracia ésta era cierta, mas aún, de la lectura y exegesis de los hechos logró inducir que el reloj indicaba un grave accidente al salir de su casa cruzando la línea ferroviaria que rodeaba su inmueble e inclusive, que le aguardaba una larga agonía antes de morir. Cuando descifró el mensaje, se sintió aliviado, gracias a su estudio podría burlar a la muerte, sólo bastaría que se quedara en casa aguardando el anochecer. Ansioso que terminara el “día de su muerte” llegó la noche sin haber ocurrido nada, tranquilo se fue a la cama a las nueve y cero, sin embargo, cuando despertó, a la mañana siguiente, el reloj seguía indicando la misma hora y el mismo mensaje, López decidió quedarse un día mas en casa hasta que el reloj cambiara su pronostico, de esta manera pasaron semanas y meses sin alteración alguna del reloj, a causa de ello, los víveres de su casa comenzaron a escasear, y López preso del hambre y la locura, decidió suicidarse.

Muy cerca de las vías…

2008-09-17T22:05:00.000-07:00

Arde… arde… el fuego entre las vías… logre solo verla un minuto entre el sonido difuso de los rieles, pasitos pequeñitos… los zapatos rotos… tras la pelotita de trapo… la cara sucia y las manos desfiguradas por el trabajo de su padre…aquellas manos que desde hace un año ya habían extraído el mineral negro…arde…arde el fuego entre las vías… en un segundo se llevo a Maria y su pelota.

Sobre los perros y el arte.

2008-09-17T21:57:00.002-07:00

Gonzáles es de estos tipos que bebe alcohol hasta quedarse sin un peso, su casa queda en San pedro pero normalmente bebe en algún bar de Concepción. Esta madrugada gasto hasta el dinero para el pasaje, por ende se ira caminando; revisa si tiene las llaves, toma su chaqueta y se larga del bar. Tambalea por Ohiggins en la madrugada, aun falta unas dos o tres horas para llegar a la casita de San Pedro. Pasan ninfas, drogadictos, delincuentes, mendigos, elefantes, que se yo. Cruzando el Bío-Bío se le acercan varios perros, tiempo atrás le ocurrió algo similar en noches de juventud, también de madrugada y borracho, pero en aquella ocasión prefirió evadirles. Gonzáles es un tipo que no se lleva con los perros, no es que tenga animadversión a estas criaturas, si no que siempre le ladran o intentan morderle, por tanto, sobrio les guarda algo de temor, sin embargo esta madrugada que camina ebrio y andrajoso por un puente los perros le mueven la cola, le sonríen y le lamen la mano de vino, - son camaradas-. Gonzáles se siente contento por la compañía; pues a pesar de estar borracho, sabe que con tantos perros a su lado será difícil que lo asalten. En el puente se pone a jugar con ellos, los acaricia y les habla. Es feliz, sí, extraña e inexplicablemente feliz, los perros también le hablan pero no les escucha, o no les puede escuchar aun - se sienta a descansar - ; Neruda reposa a su lado y Cortázar revisa en la calle del frente, pelean Dalí y Huidobro, orinan Debussy y Parker; cuando Gonzáles se levanta para revisar si no olvido las llaves de su casa ya tiene patas y hocico.